一夜无眠。

凌天就那么枯坐在地板上，直到窗外的天光由深蓝变为灰白。

空调的冷风吹了一夜，他却感觉不到丝毫凉意，四肢百骸都像是被炮火的余温炙烤着，僵硬而酸痛。

他的面前，静静地摆着两样东西。

那枚古铜罗盘，和那条已经干涸成暗褐色的血绑腿。

一个连接着无法理解的力量，一个承载着一条鲜活的生命。

他死死盯着那枚罗盘，上面的纹路在晨光下忽明忽暗，仿佛在对他发出无声的嘲笑。

是幻觉吗？

是一场压力过大导致的精神崩溃吗？

可鼻腔里残留的硝烟味，脸上那块用指甲都抠不掉的血痂，都在提醒他，那不是梦。

他缓缓伸出颤抖的右手，食指的指腹上，那道被划破的伤口已经结痂，触感粗糙。

就是这道伤口，开启了地狱的大门。

他深吸一口气，像是要奔赴刑场的囚徒，用尽全身的力气，再次将指尖按向罗盘中心的凹槽。

没有光芒。

没有拉扯。

什么都没有发生。

凌天的心沉了下去，一丝荒谬的失望涌上心头。

也许，真的只是个梦？

他不死心，又用另一只手，小心翼翼地握住罗盘的边缘。

就在他的体温传递给冰冷的古铜时，那熟悉的嗡鸣声再次响起。

一道柔和的白光从罗盘中心亮起，在他面前投射出一片扭曲的、如同水波荡漾的光幕。

光幕对面，不再是他的公寓。

是灰败的天空，是焦黑的土地，是远处依旧在冒着黑烟的战场残骸。

他甚至能闻到，一股微弱的、混合着泥土与血腥的气味，从那片光幕中渗透出来。

虫洞，稳定地开启了。

“发财了……”

凌天的大脑嗡的一声，这个念头不受控制地从心底最深处蹿了出来。

他的呼吸瞬间变得粗重，眼睛里布满了血丝，死死盯着那片光幕。

黄金！

那个年代，遍地都是战乱，黄金是最硬的通货！

随便弄点什么现代的廉价工业品过去，换一箱金条回来，他这辈子就再也不用愁了。

还有古董！

那些在后世价值连城的瓷器、字画，在那个兵荒马乱的年代，可能就被人当成柴火烧了！

他只要悄悄过去，在废墟里扒拉几件完整的，就能在拍卖行上实现财务自由！

甚至……他可以利用信息差，去买彩票，去投资……

无数个疯狂的想法，如同脱缰的野狗，在他的脑子里横冲直撞。

他可以买下城市里最好的房子，开最贵的跑车，过上以前想都不敢想的生活。

这枚罗盘，就是一张通往财富巅峰的无限额门票！

他的嘴角不受控制地向上咧开，发出一阵压抑不住的、嘿嘿的低笑声。

可笑着笑着，他的表情就僵住了。

那双眼睛……

那双年轻战士临死前的眼睛，毫无征兆地再次浮现在他的脑海里。

那里面没有对黄金的贪婪，没有对古董的渴望。

只有对生命的眷恋，和对这片土地深沉的痛苦。

他用身体，为自己挡住了那块致命的弹片。

他用生命，换回了自己这条可以去想如何发财的命。

“我配吗？”

凌天看着自己因为兴奋而涨红的脸，在光幕的映照下显得格外扭曲和丑陋。

他问自己。

“凌天，你配吗？”

那个战士用命换来的机会，就是让你去倒卖黄金古董，去当一个**的投机者吗？

巨大的恐惧和自我厌恶，像一盆冰水，从他的头顶浇下，浇灭了所有贪婪的火焰。

他瘫软在地，抱着头，身体因为剧烈的内心冲突而瑟瑟发抖。

这股力量太庞大了。

它连接的不是游戏，不是电影，是一个真实存在过的、正在流血的世界。

他驾驭不了。

他根本没有资格去驾驭！

“我可以……做点好事。”

许久，他抬起头，试图为自己找一个折中的、能够让良心安宁的办法。

“对，做点好事。”

“我弄点盘尼西林过去，那东西在当时比黄金还贵，能救很多人。”

“还有磺胺，消炎药……食物，对，还有压缩饼干和罐头！”

他开始在房间里焦躁地踱步，嘴里念念有词，仿佛这样就能说服自己。

“我不多拿，就拿一点点黄金，换成钱，去买药品和食物送过去。”

“我悄悄地送，不让他们发现，就像一个匿名的好心人。”

“这样，我既能帮到他们，又能让自己过得好一点，两全其美，对，两全其美……”

可这个念头很快就被他自己掐灭了。

他一个历史系的研究生，比谁都清楚那场战争的残酷和庞大。

那是一台绞肉机。

一台每天都要吞噬成千上万条生命的，庞大的战争机器。

他一个人，送去的那点药品和食物，又能算什么？

不过是往一片巨大的沙漠里，泼了一杯水。

甚至，他这种来历不明的物资，一旦被日军发现，会不会给那个区域的军民带来灭顶之灾？

会不会因为他的“善举”，导致更多无辜的人牺牲？

凌天颓然地坐倒在地，感到了前所未有的无力。

个人的力量，在历史的洪流面前，渺小得像一粒尘埃。

他的目光，落在了那条血染的绑腿上。

他鬼使神差地伸出手，将它拿了起来。

布料粗糙，僵硬，上面浸透的血迹，散发出一股淡淡的铁锈味。

他想起了历史书上那些冰冷的、触目惊心的伤亡数字。

三千五百万。

曾经，这对他来说，只是一个需要背诵的考点，一个抽象的符号。

可现在，他明白了。

这个数字里的每一个“一”，都是一个鲜活的生命。

是一个会笑、会哭、会害怕，会在危急关头，用自己的身体去保护一个陌生人的，活生生的人。

凌天将那条绑腿，紧紧地攥在手心。

布料上干硬的血块，硌得他手心生疼。

他眼中的迷茫、恐惧、贪婪，在这一刻，如同被狂风吹散的乌云，一点点散去。

取而代D之的，是一种前所未有的清明和决绝。

他不是救世主。

他没有能力去拯救那个时代。

但是，他的祖国是。

他的祖国，有这个世界上最强大的组织能力，有最顶尖的科学家，有最勇敢的军人。

有无数和他一样，愿意为那段历史流干最后一滴血的人。

这件事，从一开始，就不应该由他一个人来背负。

凌天猛地从地上站起来。

他冲到书桌前，拉开抽屉，在里面疯狂地翻找着。

终于，他从一本旧笔记本的夹层里，翻出了一张被压得平平整整的纸条。

上面用黑色水笔，抄着一个没有区号的、由特殊数字组成的电话号码。

这是他当年还是个狂热军迷时，从一个半公开的论坛上看到的，据说是某个特殊部门的报备热线。

他当时只当是个趣闻，抱着“万一呢”的心态抄了下来，没想到，今天真的派上了用场。

他拿起手机，骨节分明的手指因为用力而微微发白。

他深吸一口气，将胸中所有的激荡与纷乱都压了下去。

然后，他一个数字、一个数字地，无比清晰地按下了那个号码。

电话接通了。

听筒里传来一个毫无感情的公式化女声：“你好。”

凌天的喉结上下滚动了一下，他能听到自己擂鼓般的心跳声。

他用一种因极度激动而颤抖，却又异常清晰的声音，一字一句地说道：

“我有一个……连接1940年抗日战场的虫洞。”

“我请求……向国家报告。”

话音落下。

电话那头陷入了长达数秒的寂静。

静得让凌天以为信号已经断了。

就在他准备再说些什么的时候，一个截然不同的声音，从听筒里传了出来。

那是一个男性的声音，异常沉稳，带着一股仿佛能穿透时空的权威感。

“不要移动，待在原地。”

“我们马上到。”